d: poesia

Dai sospiri nasce qualcosa,

Ma non dolore, questo l’ho annientato

Prima dell’agonia; lo spirito cresce,

Scorda, e piange;

Nasce un nonnulla che, gustato, è buono;

Non tutto poteva deludere;

C’è, grazie a Dio, qualche certezza:

Che non è amore se non si ama bene,

E questo è vero dopo perpetua sconfitta.

Dopo siffatta lotta, come il più debole sa,

C’è di più che il morire;

Lascia i grandi dolori o tampona la piaga,

Ancora a lungo egli dovrà soffrire,

E non per il rimpianto di lasciare una donna in attesa

Del suo soldato sporco di parole

Che spargono un sangue così acre.

Se ciò bastasse, se ciò bastasse a dar sollievo al male,

Il provare rimpianto quando quello è perduto

Che mi rendeva felice nel sole,

Quanto felice il tempo che durava,

Se ambiguità bastassero e abbondanza di dolci menzogne,

Potrebbero le vacue parole sostenere tutta la sofferenza

E guarirmi dai mali.

Se ciò bastasse, osso, tendine, sangue,

Il cervello attorcigliato, i lombi ben fatti,

Cercando a tastoni la materia sotto la ciotola del cane,

L’uomo potrebbe guarire dal cimurro.

Ché tutto quello che va dato, io l’offro:

Briciole, stalla, e cavezza.

Dylan Thomas