POESIA

Scavando

Tra il mio indice e il pollice sta la penna,

salda come una rivoltella.

Sotto la finestra, un rumore graffiante all’affondare della vanga nel terreno ghiaioso:

è mio padre che scava. Guardo da basso,

Finché la sua schiena china tra le

aiuole, si risolleva venti anni indietro,

piegandosi a ritmo attraverso i solchi di patate che interrava.

Il rozzo scarpone accoccolato sulla staffa,

il manico contro l’interno del ginocchio sollevato con fermezza,

sradicava le alte cime, infossando a fondo l’orlo lucente

per spargere le patate nuove che noi raccoglievamo

amandone la fresca la durezza tra le mani.

Sapeva bene come usare una vanga, per Dio.

Proprio come il suo vecchio.

Mio nonno tagliava più torba in una giornata

di chiunque altro uomo alla torbiera di Toner.

Una volta gli portai del latte in una bottiglia

turata alla men peggio con un pezzo di carta.

Si raddrizzò per berne e subito riprese

a tagliare e intaccare nettamente,

spalando pesanti zolle, gettandosele alle spalle, andando sempre più a fondo

in cerca di buona torba. Scavando.

Il freddo aroma d’ amido nel terriccio, il risucchio

e lo schiaffo della torba umida, i tagli netti della lama

nelle radici vive, mi risvegliano la memoria.

Ma non ho una vanga per imitare uomini come loro.

Tra il mio indice e pollice

sta salda la penna.

Scaverò con quella.

Seamus Heaney (13 aprile 1939 - 30 agosto 2013)  premio Nobel per la letteratura, massimo rappresentante del rinascimento poetico irlandese.