tempo

Il mio tempo non è prima o dopo ma adesso

non abuserò del tempo

perché molti sono morti tentando di sconfiggere questo tempo

un uomo libero sta ancora facendo il suo tempo

nella mente imprigionata

la sua sposa si chiama depressione

ma il tempo non gli ha lasciato mostrare l’orgoglio della sua cultura

le mani che ci legano al giorno e alla notte

il giorno e la notte non cessano mai di muoversi

anche se smetto di respirare

sentirai lo stesso ticchettare l’orologio

molto tempo dopo la mia esistenza

la terra muterà volto ma non le mani

perciò il mio tempo brilla solo ora

e, attraverso te, lo farà anche in futuro.

Il tempo è il padre che ci fa comprendere l’età

e nel tempo dovremo imparare ad assassinare l’aids

se il tempo si potesse riavvolgere

chiederei a mio padre di spiegarmi questo tempo

che risveglia la mente di un giovane nero di Soweto

ho parlato al tempo dei minuti della mia vita

e lui mi ha detto di tirarne fuori il meglio

perché lui non aspetta nessuno.

Questo tempo inarrestabile, che ticchetta senza sosta

non ha pietà, ma offre comunque una seconda occasione

a quelli che non ballano la danza della pigrizia

e la loro lingua assaggia il successo

il mio tempo è diverso dal tuo

è uguale solo nei numeri

e moriremo in tempi diversi

una volta una donna pensò che fosse arrivato il suo tempo

con una tale eccitazione negli occhi

non vedeva che aveva speso metà del suo tempo

e il tempo si riprese tutta la fama e i milioni

e lei morì senza un centesimo

non v’è uomo nato da donna che possa gabbare il tempo

perché in questo tempo

il tuo tempo, il mio tempo

dipende da come viviamo questo splendido tempo.

 Mak Manaka

 Da I nostri semi- Peo tsa rona. Poeti sudafricani del post-apartheid, di Raphael d’Abdon, Napoli, Michele Di Salvo editore, 2007